Está tudo ainda muito cru. Mas também, só passaram 3 dias desde que comecei a escrever o texto. Fiz duas revisões e postei. Agora que o leio parece-me cru. Vou fazendo alguns acertos mas de resto, não há muito que possa alterar.
Gosto de cicatrizes. Gosto de olhar para as minhas cicatrizes e recordar como as fiz. Acho que são mais ou menos como as tatuagens mas mais intimistas. Enquanto que as tatuagens são, na maior parte das vezes, para exibir, as cicatrizes são pedaços de memória escritos no corpo.
Tenho uma pequena cicatriz no lábio que quase não se vê. Nos dois lábios até, assim feita de cima para baixo. Foi feita pela garra de um pastor-alemão quando eu tinha nove anos. Ia a caminho da explicadora quando um pasto-alemão adulto me atacou. Também me deixou uma cicatriz feita com os dentes. Essa cicatriz quase não se vê. E é mesmo em baixo do olho esquerdo... Dois centímetros mais acima e eu tinha ficado sem um olho. Agora que penso nisso... É mesmo estranho. Eu como me conheço poderia não existir. Mas gosto da cicatriz no lábio. Quando vista ao perto dá-me um ar de Robert DeNiro.
Quando tive o meu primeiro desgosto amoroso... bem, foi há muito tempo mesmo. Lembro-me de, entre outras coisas ter pegado numa faca e feito um corte no braço. Não tive de levar pontos por causa disto mas ainda tenho a cicatriz. Tenho pensado em fazer isso de novo... Quem sabe. Já não tinha um desgosto destes há anos.
Bem, adiante. A vida continua.
Com muitas cicatrizes por fazer...
Tento distrair-me de tudo. Porque o passado deixou raízes que vão ser difíceis de arrancar. Volto a pensar na escrita, a minha outra paixão. E volto a uma ideia antiga que risquei num guardanapo de café há algum tempo - duas personagens. Não consigo parar de pensar nelas até porque não quero pensar em mais nada: Verónica e Alice.
Lembrei-me dos nomes há algum tempo e comecei a imaginar uma história ou um passado para cada uma delas: Imaginei Verónica como uma sedutora vampira - o diabo em mulher. Aquela que todos desejam mas temem. Imortal e eternamente jovem, tem como castigo viver nas trevas. - porque haveriam a beleza e a imortalidade serem dadas sem algum sofrimento em troca? Parece-me uma personagem incrível! Acho que vou tentar escrever algo com ela.
Depois há Alice.
Alice nunca cresceu. Ela morreu aos oito anos de idade. Numa manhã enevoada de outono os pais acordaram sem saber onde estava a filha. Quando saíram à rua e encontráram-na enforcada numa árvore - o seu corpo pequeno e franzino a balançar pendurado por uma corda ao sabor do vento. - Tenho me deliciado com esta ideia. A de criar uma personagem em tudo adorada e depois, záaaaaaas! Matá-la!
Parece-me deveras divertido...
Não sei como começar, a sério que não sei. Por isso começo por dizer que não sei começar, para me redimir. Muitas vezes bloqueio quando vou escrever porque não sei como começar. Acho que é mesmo o mais difícil porque depois o texto passa a encaixar-se a partir daquele primeiro tijolo e as ideias passam a fluir numa torrente inesgotável.
